251210 en kropp att slita sönder

Den kropp han älskade har långsamt ersatts av någonting annat, en kropp som inte riktigt passar in i hans händer. Lite för stor och lite för tung för att den ska gå att lyfta. Inga vingar har någonsin vuxit ut ur skulderbladen, inga fotsteg har den kroppen tagit på tå. Inga berättelser finns skrivna i fräknarna på hennes kind, inga kartor att finna mellan födelsemärkena. De är nästan obefintliga.

Den kropp han älskade har förändrats och blivit någonting nytt, oigenkännligt. Ett missfoster i läroböcker från artonhundratalet, en skräckhistoria om monster i natten. Hennes vita hud har spruckit likt is på frusna sjöar, som torkad jord på savanner. Den är inte längre vackert blek, som skört porslin, utan blek som döden. Det finns ingenting vackert i de små pigmentfläckarna på hennes armar. Den svaghet han tidigare avgudat har han börjat avsky. De tunna armarna är malplacerade på den övriga kroppen. De skavanker han tidigare rört vid, smekt, älskat, kan han inte längre tänka på. De skrämmer honom. De gör honom äcklad. De är bara fler tecken på att hon är någonting annat än det han ville ha. Att hon förändrats.

Hennes kropp är inte längre densamma, den mjuka, följsamma. Han känner inga revben när han stryker längs hennes sida, han kysser inga höftben för han har glömt var de sitter. Och han ser dem inte längre. Han försöker förtränga henne, ignorera den hon blivit och slita bort det de haft tillsammans. Han liknar henne inte längre vid en gudinna. Skäms när han inser att han faktiskt gjort det tidigare: han lät fingertopparna vandra längs hennes rygg, midja och bröst. Den mjölkvita kroppen var allt han någonsin önskat hos en kvinna, han älskade henne. Han skäms när han tänker på breven han skrev till henne, dagarna de tillbringade tillsammans, planerna de gjorde upp ihop.

Den kropp han tidigare älskade har ersatts av någonting han inte känner igen, någonting han inte vill ha. Hon har blivit någonting annat, någonting mindre värt, någonting att kasta bort. Så han kastar bort henne. Intalar sig själv att hon aldrig betytt någonting för honom, att hennes hårfärg förblindade honom, trollband honom. Han skyller på att hon använde sina ord på rätt sätt. Att han trodde att hon var allt han ville ha. Han förstår nu att han hade fel.

Hennes hud blivit sträv likt sand och hennes kropp är inte längre densamma. Han kommer aldrig mer att låta sina fingrar dansa längs hennes axlar, han kommer aldrig mer kyssa hennes porslinsköra skinn. Den kropp han älskade går inte att älska längre.